quinta-feira, 8 de setembro de 2016

Agosto

Foto: josé alfredo almeida


As plantas acenavam ao vento de agosto,
nas suas hastes finas e verdes.
E disse-me a mais faladora de todas,
alta e trigueira:
- Dás-me dez anos da tua vida?
Eu só tinha cinco anos,
pus-me a contar pelos dedos,
vi que ia ficar com muito pouco.
- Dou - disse eu.
E ainda hoje, que nunca mais soube de mim,
vou com o vento, balouçando.
E agosto é todo o ano para mim.



Ruy Belo

1 comentário: