Pátria Pequena: outubro 2019

quinta-feira, 31 de outubro de 2019

O meu Moledo-173

Foto:josé alfredo almeida

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

os instantes do teu sorriso eram eternos.

os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto

quarta-feira, 30 de outubro de 2019

Lembro-me de ti

Foto:josé alfredo almeida

Lembro-me da minha mão

pousada sobre a tua

e esse instante está debaixo

da palavra solidão.

José Luís Peixoto

terça-feira, 29 de outubro de 2019

Rio de ternura

vem das águas antigas

o remo da ternura

Vasco Gato

segunda-feira, 28 de outubro de 2019

domingo, 27 de outubro de 2019

Voltar

Foto:josé alfredo almeida

"Nem todos os que vagueiam

estão perdidos"

J.R.R.Tolkien

sábado, 26 de outubro de 2019

sexta-feira, 25 de outubro de 2019

Paisagem de Outono

Foto:josé alfredo almeida

Partem os barcos -

Como ficam distantes

Os dias de outono!

Buson

quinta-feira, 24 de outubro de 2019

quarta-feira, 23 de outubro de 2019

Paisagem das memórias

Foto: josé alfredo almeida

E o coração acontece-nos

como uma dádiva de folhas nupciais

nos nossos ombros de outono

Ruy Belo

terça-feira, 22 de outubro de 2019

segunda-feira, 21 de outubro de 2019

domingo, 20 de outubro de 2019

Evitava os jardins. Poucas vezes os cruzava e ainda mais raramente ia em busca de um banco onde se sentar. Concedia, a contragosto, que os bancos de jardim eram lugares onde alguns poderiam urdir relações amorosas, mas também já aí observara homens de idade a diferir a morte para outro dia, em lances vagarosos de cartas.

Tinha sido num jardim que o amor, furtivo sob as sombras lentas, descobrira nela terreno inculto e a havia invadido, com a desumanidade das suas ervas daninhas. Acrescentos infelizes às paixões, que não suportou consentir. Forçaria pela vida fora abandonar ou abrandar essa recordação, esse último entardecer de debilidade que a alterara. Repudiou Afrodite e Eros e jurou interiormente obediência a um deus que lhe oferecesse a impassibilidade do mundo. Um deus desconhecido capaz de a apaziguar e de desvanecer os nós que o novelo da vida concebera no seu rodeio contínuo. De aí em diante, só os jardins roíam (ou faziam mesmo, por brevíssimos instantes, ruir) a sua indiferença pelo mundo, guiando-a até memórias que não conseguira soterrar. Por isso se esquivava a fazer uso deles, dos jardins e também dos instantes, contornando os primeiros em passadas rápidas que extinguissem os segundos e favorecendo as ruas ladeadas de prédios da cidade grande.

Existir converteu-se, assim, numa suspensão da existência. Uma interrupção capaz de lhe permitir calibrar as dúvidas que a assaltavam, geradas anos antes num jardim distante de uma vila que eliminara da geografia da vida. Em certa medida, como se pensasse desistir e o seu avesso lhe soletrasse o verbo inexistir, com todo o lastro contemporizador ou benévolo que coubesse nessa lacónica audácia. Resignar-se a inexistir até deixar verdadeiramente de existir. Empalidecer demoradamente como amarelece uma fotografia velha de família que vai perdendo a sua importância no mundo. Seria esta a comparação ajustada, até porque ainda se recordava de ter sido capturada, numa dessas tardes que procurava banir da memória, na fundura da objetiva sustida pelo alvo errado do seu amor. Imobilizada, ainda sem o olhar vindouro de animal ferido, na precisa ocasião em que segurava um jornal e lia de modo lento um poema de Antero, ignorante ainda do ocaso, do infortúnio do poeta. Esgotado o fôlego da comparação que lhe ocorrera, lembrava-se então de ter lido algures que os fotógrafos, segundo crenças de certas culturas, roubavam a alma daqueles que captavam, e era isso, afinal, que sentia ter-lhe sucedido. Não apenas a alma – também o coração. No caso dela. Ao poeta, talvez a foto fosse apenas mera comprovação da perda retrospetiva da alma.

Haveria de ser sempre leal à sua resolução de suspender o tempo. Outras vezes passaria em frente a um jardim sem lograr já ver os velhos que esmoreciam de cartas aziagas na mão. Ou que distraíam a vida com lembranças de uma época antiga. Nessas alturas, era em vão que lutava: através do gradeamento, contemplava-se de novo, a si mesma, com a sua leveza anterior, sentada no encosto de um banco, de pernas cruzadas e com um dos pés pousado no assento, como adorava permanecer na era em que os bancos de jardim eram lugar de espera feliz. Em que eram também o tempo suspenso. De outra ordem e com menor peso.

Jorge Pinho

Porto, 20 de Outubro

Agora é tarde

Depois de ti não há mais palavras.
O tempo é ladrão que tudo rouba
sem que em troca nos dê o deus do esquecimento.

Depois de ti não ficaram terras por cultivar
onde eu pudesse ao amanhecer
vir espreitar as papoilas rubras.
Não ficaram mais mistérios por desvendar
porque já me tinhas navegado até ao último horizonte.

Depois de ti a noite já não tem pecados
nem sonhos, nem estrelas a chamarem por mim.
Não conheço mais fogos esventrando as madrugadas
nem as sinfonias me acordam de noite
desejosas que se escreva um novo andamento.

Depois de ti nada em mim é sobressalto.
Nem as sombras da pele
nem as comissuras dos lábios
nem o reflexo dos olhos.
Nada se atreve a existir.
Alimento-me das memórias
e minto-te e minto-me porque o pensamento é matreiro
e cerca de ciladas o coração.

Nada sei do fingimento do poeta
apenas do que restou depois de ti.

Margarida Piloto Garcia