Pátria Pequena: novembro 2018

sexta-feira, 30 de novembro de 2018

Eternamente Douro-770

Foto:josé Alfredo almeida

Nos finais de tarde,

aquieto-me com meus versos,

e em silêncio amo-te.

António Carlos Menezes

Procure ser árvore

Foto: josé alfredo almeiga

Poesia não é para compreender mas para incorporar

Entender é parede: procure ser árvore.

Manoel de Barros

quinta-feira, 29 de novembro de 2018

O aceno das árvores

Desenho de Margarida Almeida

o vento passou

restou apenas

o aceno das árvores

Alice Ruiz

quarta-feira, 28 de novembro de 2018

Os Poemas da Minha Vida de Manuel de Novaes Cabral

Aquele que trazia uma vinha guardada

na gaveta mais íntima da alma

não pode ter morrido.

Digamos que emigrou,

com vontade de um dia regressar,

voltar a ver o rio, afagá-lo

como se afagam as cãs de um velho pai.

Felizmente para nós,

não pôde levar na mala breve

os seus papéis, os seus livros, a viola

que dedilhava em pensamento

e nos fazia dedilhar a nós.

De modo que, enquanto não regressa,

a sua voz continua a nosso lado,

indicando caminhos, desbravando

matagais que ocultam a esperança.

A. M. Pires Cabral

(Há rios que nos correm nas veias dos homens.

Não vale a pena fugir-lhes.Estão entranhados.

Mesmo quando não estamos neles, eles estão em nós.

Acho que nasci com uma vinha guardada na alma.)

Poesia colorida

Foto:josé alfredo almeida

Somos poesia
e nada mais existe
para além de nós.

Emanuel Lomelino

terça-feira, 27 de novembro de 2018

Até que a morte nos separe

Foto:josé alfredo almeida

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,

nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,

são eternos como é a natureza.

Pablo Neruda

segunda-feira, 26 de novembro de 2018

Morte natural

Foto: josé alfredo almeida

Manchada de sangue

Em luta pela vida:

Até à morte.

M. Hercília Agarez

domingo, 25 de novembro de 2018

Cada qual é para o que nasce...

Foto:josé alfredo almeida

Paira a melancolia

em crepúsculos outonais:

finitude.

Cada qual é para o que nasce… Até para ser folha é preciso ter sorte… Nós, neste mais um outono, estamos feias, encarquilhadas, ressequidas, pasmadas, como mulheres a quem o trabalho sulcou os rostos, antes da velhice. Numa pobreza irremediada de cores e de formas, não nos resta senão conformarmo-nos com debilidade sem viço e sem brilho.

Cá de um alto agreste e madrasto, olhamos as nossas colegas fluorescentes, ainda presas por um fio ou já cobrindo chãos rurais e urbanos, em irrecusáveis convites a sorrirem para a fotografia. E mesmo, no caso dos plátanos, a deixarem-se apanhar, todas convencidas, por mãos românticas que as põem a secar em felizardas páginas de livros. Secas, manterão o charme e ganharão o estatuto de marcadores. Das parras, nem falamos. Essas usam e abusam dos dotes camaleónicos. Até ao último suspiro (belas, mas mortais…), os seus cambiantes outonais são a festa da folha, antecedida da euforia dos frutos, meninos dos olhos de região onde nem só o rio reina.

M. Hercília Agarez

Vila Real, 25 de Novembro de 2018