Concentração

O livro é um amigo que não engana

(pensamento francês)

    Menino bonito. Penteadinho. Refastelado em sofá de couro. Sozinho. Concentrado. Lê, sorridente, um livro talvez grande de mais para a sua idade. Lido quase até ao fim, em expectativa curiosa de saber o desenlace.

Está frio, lá fora. Um fora onde costuma brincar com amigos vizinhos. Ao pião, às caricas, ao arco. Brincadeiras de passeios de rua de que a trotineta é a maior das aventuras.

    Está compenetrado, o miúdo. Devem estar já feitos os deveres da escola (chamados agora, em tempo de siglas, TPC - trabalhos para casa). A leitura é o seu lazer de interior. Tem o privilégio de ter nascido no seio de família com biblioteca. Leitor infantil promete vir a ser leitor adulto. Leitor adulto, leitor culto.

    Menino bonito. Menino a ler. Penteadinho. Imagem comovente tornada anacronismo. Menino de um ontem sem jogos de consola, sem videos violentos, sem facebooks. Sem tudo o que, num hoje, é moeda de troca entre pais e filhos.

    A felicidade foi, sempre, inerência da infância. Só aumentou o preço...

M. Hercília Agarez

Vila Real, 24 de Junho