Abrir o portão

Foto: josé alfredo almeida

Passo ao de leve os dedos pelo portão de ferro, sem cor definida, velho enferrujado.

Está tudo ao abandono...A quinta a debruçar-se sobre o rio, silenciosa e seca, como esta tarde de Agosto, em que o calor tal como antigamente, parece labaredas a queimarem-me o rosto.                         

Não é difícil forçar o portão e eu entro.                                                                                                             

Devagar, o coração a disparar de emoção.

Lentamente , tal como há tantos anos atrás, retomo o caminho que me levará à casa grande.

Wagner, sim a música era de Wagner,                                                                                                      

a casa estava toda iluminada, ruído de copos, de loiça, conversas animadas, outras mais filosóficas, mais sérias, mais introspectivas.

Era a altura das férias.                                                                                                                                       

Faltava pouco tempo para as vindimas, a quinta encher-se-ia novamente de pessoas, de grande agitação, de melodias frescas e populares acompanhadas pelo som do acordeão a condizerem com a ocasião.

Eu era de fora, de outra cidade, fui levada por amigos de amigos, num sábado, em                  

que estava à procura de nada.                                                                                                                              

Volto ao portão da entrada, à procura do que me levou hoje ali.

Naquela noite, o portão estava aberto de par em par, o ferro trabalhado a reluzir sob o lampião amarelo da entrada.

O que é o tempo? Podemos deixar de respirar?                                                                                                   

Ali estava ele.                                                                                                                                                       

A rir, a falar com outras pessoas.

Podemos conhecer alguém que nunca vimos?                                                                                                     

Em que vida foi? Em que tempo, em que espaço?

E a música ao longe... Tristão e Isolda?

Vivemos uma vida longa, no espaço de dias.                                                                                                                   

Não nos despedimos. Sabíamos que não era necessário.

Passo ao de leve, os dedos sobre o velho portão, fecho-o atrás de mim,                                                                 

sem  antes, olhar o rio, naquele momento no auge da tarde e do calor.                                                            

Tal como o rio prossigo o meu caminho, mais uma vez.

Há viagens que têm que ser feitas.                                                                                                                    

 Sítios onde precisamos voltar.

Mesmo que tudo o que lá se tenha passado, possa parecer um sonho.

Ana de Melo