Agosto

Foto: josé alfredo almeida

As plantas acenavam ao vento de agosto,

nas suas hastes finas e verdes.

E disse-me a mais faladora de todas,

alta e trigueira:

- Dás-me dez anos da tua vida?

Eu só tinha cinco anos,

pus-me a contar pelos dedos,

vi que ia ficar com muito pouco.

- Dou - disse eu.

E ainda hoje, que nunca mais soube de mim,

vou com o vento, balouçando.

E agosto é todo o ano para mim.

Ruy Belo