a minha avó repete:
o tempo cura a ferida
mas não cura a cicatriz
e nenhum outro poema
de nenhum outro poema me falou tão alto ao ouvido
Inês Francisco Jacob
segunda-feira, 6 de julho de 2020
domingo, 5 de julho de 2020
sábado, 4 de julho de 2020
sexta-feira, 3 de julho de 2020
quinta-feira, 2 de julho de 2020
Perder o valor
Há coisas que nunca tivemos em crianças e perdem o valor para sempre. Aquele sempre dos primeiros dez anos, onde o tempo, as pessoas, as coisas parecem enormes e indestrutíveis.
Disfarçar-se de relâmpago ou de outras coisas impossíveis, comer todos os chocolates, ter uma bicicleta igual à do estúpido do vizinho, fazer as coisas que os adultos escondem atrás da porta dos quartos, retribuir a bofetada aos nossos legítimos superiores, querer morder com justa causa tanta gente no mundo e só poder no escuro morder uma almofada.
Inês Lourenço
quarta-feira, 1 de julho de 2020
Situação equívoca
Não te esganes, ó menina,
não faças tamanhã asneira.
Se não sou a tua sina,
não falta quem me bem queira.
És baixa e deslavada
e eu sou um manequim.
Não fiques incomodada,
nem tenhas pena de mim.
- Bem sei que não te mereço.
Por que me arrasta a asa?
Se acaso bem te conheço
queres criada para a casa...
M. Hercília Agarez
terça-feira, 30 de junho de 2020
O meu Moledo-190
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| Foto:josé alfredo almeida |
Há momentos em que, qualquer que seja a posição do corpo,
a alma está de joelhos.
Vítor Hugo
segunda-feira, 29 de junho de 2020
Nada
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| Foto:joé alfredo almeida |
Hoje és todas as coisas que deixaste para trás
– uma casa abandonada de janelas estripadas –
és todas as coisas que me prometeste e esqueceste.
Alice Turvo
domingo, 28 de junho de 2020
Um lugar para ficar
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| Foto:josé alfredo almeida |
Cansado de escutar o sangue a ranger nas curvas apertadas do coração acalentas o sonho:
um barco no mar a afundar-se : sem capitão, sem ratos, sem espavento
um único tripulante a bordo: tu
Rui Caeiro
Onde estas?
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| Foto: josé alfredo almeida |
Já não sou mais criança para esconder o meu rosto entre os dedos e aparecer num sorriso rasgado,
respondendo à tua pergunta:
_Onde estás?
_ Estou aqui!
E tudo recomeçava.
Depois eras tu.
_Estou aqui!
Não te escondas tu de mim,
não te escondas.
Os dias são imensos e
o silêncio é tão grande.
Onde estás?
Doem-me as perguntas como punhais cravados no mais fundo de mim.
Ana de Melo
sábado, 27 de junho de 2020
sexta-feira, 26 de junho de 2020
Estranha paisagem
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| Foto:josé alfredo almeida |
Trair a confiança de alguém é para mim o maior dos defeitos que o ser humano pode ter.
Sou "impermeável" à compreensão da traição.
Preciso de não andar em bicos de pés, para poder apanhar em flagrante quem me apunhalou antes, a alma.
De dizer o que sinto com o coração nas mãos, sem ter receio de ser mal interpretada.
Confiar, é estar nu. É como nascer.
É o sentimento mais puro, talvez o único que nos redime e salve. Que nos define como gente.
Seja com pessoas ou animais.
Não podemos trair quem dorme nos nossos braços e pensa que está seguro.
Quem riu e chorou connosco,
quem mostrou toda a sua fragilidade e afinal não o escutámos, não o vimos.
De repente é só um estranho.
Foi sempre.
Ana de Melo
quinta-feira, 25 de junho de 2020
quarta-feira, 24 de junho de 2020
terça-feira, 23 de junho de 2020
Noites de ouro
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| Foto:josé alfredo almeida |
Parto com essa ferida.
Tenho pena de não ter percorrido o teu corpo como percorro os mapas (...)
Tenho pena de nunca ter murmurado teu nome no escuro.
Acordado perto de ti
as noites teriam sido de ouro
e as mãos teriam guardado o sabor do teu corpo.
Al Berto
segunda-feira, 22 de junho de 2020
Pernas à vela
A
coqueteria é a poesia das mulheres
(máxima francesa)
In Illo
Tempore, ou seja, no meu tempo de
menina e moça na cidade nascida e criada, estava na moda as jovens, mais
púberes ou mais espigadotas, de soquetes ou de meias de vidro, irem passar uns
dias ao campo, antes ou depois de Agostos banhados por mares poveiros ou
espinhenses, destinos eleitos das famílias destas nossas bandas.
Para casa de
família própria ou alheia, não iam a banhos, iam a ares. Iam ganhar cores, que
a cidade dava-lhes uma palidez macilenta. Em geral eram umas lingrinhas,
fastiosas, esquisitas de bico, com medo da própria sombra, meladas. Eram as
mães que as empontavam, recorrendo a argumentos tão pesados como os fraguedos
da serra. Iam de nariz torcido, de monco caído, de sobrolho franzido. Faziam as
malas como se fossem para cidade cosmopolita porque outros vestires e calçares
não tinham.
Acabavam por
se afeiçoar àquela enchente de ar puro, àqueles odores a terra molhada, a
flores bem-cheirosas, àquele sabor de sopa de pote. Eram tratadas como
princesas. Chamavam-lhes meninas as raparigas da mesma idade, mas de pobre
trajar e de diferente falar. De mãos
gretadas e calosas, de unhas negras de
terra, de rostos tisnados de sois em muitas horas. Brancos, braços e pernas
sobrantes de saias e aventais e de mangas de “blúsias”. Branco o que não se vê.
Branco o que só vêem os seus homens, que na aldeia os casórios não ficavam para
o tarde.
Esta menina,
com ar de já senhora, está fora do sítio. Enganou-se no cenário. Destoa no meio
daquelas verduras de folhas aldeãs, sentada naquelas tábuas mal amanhadas, bem
empoeiradas, de pregos enferrujados. Para onde pensa que vai com aquela altura
de tacões de tango? A música ali é outra. É a do chiar dos carros de bois e mugidos dos mesmos, é o
ladrar zangado de cães engalfinhados, é o bater de roupas nos lavadouros, são
todas as manifestações musicais de pássaros em alegria, os descantes de
moçoilas frescalhotas, afeitas a tarefas de casa ou de campo. Para onde pensa
que vai a perliquitetes com aquela roupa de missa ao domingo? Arregaçou a saia
para morenar as pernas com o sol por bronzeador. Nunca tal se tinha visto por
aquelas bandas - “Um desaforo, uma pouca-vergonha, isto é a fim do mundo”,
murmurava o mulherio despeitado ao fazer o sinal da cruz...
Era assim, mais ou menos. Lembro-me, a
propósito desta irreverência feminina, do nome que se dava, há largas décadas,
ao gesto próprio das senhoras de bem quando se sentavam. Instintivamente, em
nome da moral e dos bons costumes, puxavam as saias até aos joelhos. Se fosse
no tempo da mini-saia havia de ser bonito! Inspirado na designação duma certa
elite humanitária em tempo salazarento, capitaneada pela Senhora Dona qualquer
coisa Supico Pinto, passou a chamar-se a esse esticar de pano nas coxas Movimento Nacional Feminino. Bem
visto, sim senhor...
M. Herília
Agarez, 22 de Junho de 2020
domingo, 21 de junho de 2020
sábado, 20 de junho de 2020
Aprender com a vida
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| Foto: josé alfredo almwida |
"A dor faz parte da vida - como faz parte a alegria, a fome, e a vontade de sonhar. Não adianta fugir, porque ela termina encontrando-nos...
Mas sua única função é ensinar-nos algo. Aprendamos suas lições, e isso nos basta! "
sexta-feira, 19 de junho de 2020
Postal do silêncio
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| Foto:josé alfredo almeida |
Há momentos infelizes em que a solidão e o silêncio se tornam meios de liberdade.
Paul Valéry
quinta-feira, 18 de junho de 2020
Postal do verão-76
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| Foto: josé alfredo almeida |
Longa é a viagem rumo a si próprio.
Inesperada, a sua descoberta...
Thomas Mann
quarta-feira, 17 de junho de 2020
terça-feira, 16 de junho de 2020
segunda-feira, 15 de junho de 2020
Flor em caixilho de pedra
Ah! A angústia, a raiva vil, o desespero
De
não poder confessar
Num
tom de grito, num último grito austero
Meu
coração a sangrar!
Fernando
Pessoa
Com tantos
dias para encher nesta inactividade caseira, a leitura é o porto de abrigo das
minhas angústias, dos meus medos, dos meus vazios, dos meus fantasmas de futuro
desacompanhado. Com o encerramento das livrarias, os olhos fugiram-me, cheios
de razão, para livros lidos há mais de quarenta anos. Uma obra relida nunca à
igual a uma obra lida. Iguais, os textos, diferentes, os olhos e o estado de
espírito. Nessa altura, o meu argent de poche ia todo para bibliografia
médica e para congressos, cá dentro e lá
fora. Valia-me (e vale-me) a tua biblioteca que a herança paterna veio
largamente multiplicar, obrigando-nos a prescindir da decoração de uma parede
para dar guarida a largas centenas de exemplares para todos os gostos.
Tivemos
sorte. Nenhum dos teus irmãos se interessava por coisas do espírito. Para eles
só a matéria contava, fosse ela dinheiro vivo, afagado com volúpia, fossem bens
passíveis de por ele serem trocados. Esse espírito fez deles homens ricos, com carros potentes, moradias
luxuosas, filhos em colégios de meninos-bem, mulheres super-enjoiadas e
inúteis. Nós fomos felizes na mediania dos nossos hábitos que não excluía
visitas a museus e a exposições, concertos de música clássica, e uma ou outra
viagenzita a um estrangeiro europeu onde moram, há séculos, marcas de uma
civilização que tanto disse, tanto fez, tanto nos deslumbra, tanto nos ensina.
Os nossos
filhos, que criámos para serem meninos-bons e não meninos-bem, já tinham optado
por carreiras no estrangeiro quando, sem piedade nem dó, me deixaste encafuada
no nosso ninho de casal e voaste, vá-se lá saber para que destino. Quero crer que o Céu tinha reservado
para ti um espaço exíguo, mas onde cabia uma secretária e uma pequena estante e
onde podias fumar o teu cachimbo. Sossega. A colecção que cá deixaste está
estimada e encarrega-se de te substituir numa presença sensual com cheiro a Malboro.
Li, até
hoje, uns seis romances teus-meus. Tiveste sempre um fraquinho pelas
literaturas russa e francesa. Calcula que me dei comigo, em páginas de Tolstoi,
ao lado (mas com a devida distância...), de Anna Karenina. Foi num momento
escaldante do enredo que encontrei esta fotografia a fazer de marcador,
invenção moderna a dispensar engenhosas maneiras de não nos perdermos nos
passos desconcertantes das personagens.
Parei, pousei o romance e mirei-me, remirei-me. Vi-me a cores. Vi a
cores quanto me rodeava. Senti a frescura
desta sombra granítica, proeza escultural da natureza, senti o odor a
aldeia, intenso e modesto, e recordei aquele ponto dos nossos encontros de
namorados em férias. A minha pasta estava muito grávida porque eu levava comigo
os calhamaços de livros e sebentas, cujo estudo intenso me garantiria a
transição para o ano imediato.
Não mais
esqueci o que me escreveste na carta de resposta à que era portadora desta
surpresa. Como não estou certa se aumento de peso regulamentar implicava
alcavala na franquia postal de dez tostões que se aguentou anos e anos. Minudências! Acho que a legenda
tinha o seu quê de poético, apesar do tom baboso de enamoramento à moda antiga
- “Uma flor encaixilhada em pedra”. Terei rido? Terei chorado?
Vou falar-te
dos meus achados na arqueologia das tuas estantes. Entre outras coisas,
difíceis de enumerar (tu lias que te fartavas…), encontrei: a conta do hotel da
nossa lua de mel, postais ilustrados de amigos em viagem, programas de
concertos, desenhos infantis do Filipe e do Francisco, recortes de jornais e
revistas, tickets de entradas em museus, um subscrito de uma carta do Dr.
Faustino com o seu endereço (escrito no triângulo traseiro onde se molhava o
dedo na cola seca para pôr à prova a sua eficácia), o menu do jantar das Bodas
de Prata do teu curso, uma conta do alfaiate discriminada em letra inclinada,
certinha, santinhos das comunhões dos pequenos,
tudo isto encarcerei numa caixa de charutos, a aguardar a prossecução
das pesquisas. Que os livros-cofres, em lista de espera, não venham trazer-me
nenhum amargo de boca…
Ah! Já me ia
esquecendo (last not least), um boletim do Totobola por preencher. Tu
sabias que não se pode ter sorte em tudo na vida...
M. Hercília Agarez,
15 de Junho de 2020
domingo, 14 de junho de 2020
sábado, 13 de junho de 2020
sexta-feira, 12 de junho de 2020
quinta-feira, 11 de junho de 2020
quarta-feira, 10 de junho de 2020
terça-feira, 9 de junho de 2020
segunda-feira, 8 de junho de 2020
domingo, 7 de junho de 2020
Mais tarde
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| Foto:jpsé alfredo almeida |
Parte: como se tivesses de ser esquecida,
deixando atrás uma imagem de sombra. Não
leves contigo as palavras que trocámos,
como cartas, num instante de despedida; mas
não te esqueças da luz da tarde que os teus
olhos abrigaram. Por vezes, lembrar-me-ei
de ti. É como se, ao voltar-me, ainda me
esperasses, sem um sorriso, para me dizeres
que o tempo tudo resolve. Não te ouço; e,
ao aproximar-me dos teus braços, vejo-te
desaparecer. Mais tarde, penso, isto fará
parte de um poema; mas tu insistes. O amor
chama-nos, de dentro da vida; obriga-nos a
renunciar à imobilidade da alma, a sacrificar o corpo a um desejo
deixando atrás uma imagem de sombra. Não
leves contigo as palavras que trocámos,
como cartas, num instante de despedida; mas
não te esqueças da luz da tarde que os teus
olhos abrigaram. Por vezes, lembrar-me-ei
de ti. É como se, ao voltar-me, ainda me
esperasses, sem um sorriso, para me dizeres
que o tempo tudo resolve. Não te ouço; e,
ao aproximar-me dos teus braços, vejo-te
desaparecer. Mais tarde, penso, isto fará
parte de um poema; mas tu insistes. O amor
chama-nos, de dentro da vida; obriga-nos a
renunciar à imobilidade da alma, a sacrificar o corpo a um desejo
de memória.
Nuno Júdice
sábado, 6 de junho de 2020
Vida
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| Foto; josé alfredo almeida |
Ardam-se mais à esquerda ou mais à direita
mais a vento de sul ou de norte,
mas labaredem-se, sejam fogos que ardem!
Porque pior que a desdita loucura
é toda a gente andar em brasa
mas ninguém chegar a incêndio
E no fim são todos cinza.
Cláudia R. Sampaio
quarta-feira, 3 de junho de 2020
segunda-feira, 1 de junho de 2020
Dia da Criança
As crianças são os únicos seres divinos que a nossa
pobre humanidade conhece. Os outros anjos, os das asas, nunca aparecem. Os
santos, depois de santos, ficam na bem-aventurança a preguiçar, ninguém mais os
enxerga. E, para concebermos uma ideia das coisas do Céu, só temos realmente as
criancinhas…
Eça
de Queiroz, A Ilustre Casa de Ramires
Dia 1 de
Junho de 2020. O primeiro da normalidade possível. Talvez seja de bom augúrio
coincidir com o dia da criança. Que rima com esperança. Duas palavras
nasaladamente doces, confortáveis para almas grandes de gentes grandes. As
crianças sabem o que é ser-se criança. Criança é gente pequenina, do mamar ao
gatinhar, do pedir colo ao desafiar para a brincadeira, do baloiço à bicicleta
de quatro pedais. Criança cresce ao centímetro. “Pula e avança”. Ao tornar-se,
triunfantemente, eréctil, depois de vários tem-tem, de breves arranhadelas
inofensivas, na tenra e rosada carnação, agarra-se aos joelhos onde lhe chega a
altura, que lhe são porto de segurança, pára-escorregadelas, passaporte para
braços abertos.
Quando, na
manhã de hoje, dia mundial dos de amanhã, se reabriram as portas do seu mundo
além muro de casa, as meninas e os meninos de um tão breve ciclo de brincar,
terão feito com os pais, na véspera, revisão da matéria dada por mestres
outros, de experiência feitos, de ciência informados, de mando encarregues.
Como se não bastasse o treino em viver-infantil, o não-ter-com-quem-brincar, o
não-poder-abraçar, o engolir-de beijos falados em linguagem de ternura, o nariz
enfiado no tablet dos desenhos animados, momentos de sossego para pais
exaustos, comungando do mesmo sentimento
de incompetência paternal.
Este
ano, hoje é, fofinhas e fofinhos, um dia
especial do resto das vossas vidas. Um dia em que nos prometeram, se nos
portássemos bem, a normalidade possível. Vós entrareis pela porta da mesma
escola, onde a mesma professora vos receberá a pedir-vos que deixeis os sapatos
fora da sala. Encontrareis brinquedos só para vós, ficareis separados dos
amiguinhos com brinquedos só para eles, dormireis a sesta em caminha que se vos
manterá fiel até ao fim da arrelia. Como trazeis a lição bem estudada (compreendida
não é possível), não sereis tentados a esbanjar os vossos abracinhos de
saudades, os vossos beijinhos repenicados a que o confinamento retirou o sabor
a frutos silvestres.
Alguém se
encarregará de vos explicar uma evidência com que estais familiarizados.
Rodeia-vos (à distância, claro) gente mascarada, mas só na cara. Não tem grande
graça. Pois é. O carnaval é mais fiche. Estranhastes a falta de coleginhas do
peito. Ficai descansados. Eles virão. Há pais com medo por causa dos filhos,
como há filhos com medo por causa dos pais. A vossa idade de terem medo vem
longe. Agora aproveitai para sorrir, cantar, dançar, pular, zaragatear, fazer
perrices, mijices, dizer palavrões sem
licença de entrada em vossas casas. Portastes-vos bem tempo de mais. Venham daí essas energias, vamos lá puxar por
esses músculos, por essas gargantas esganiçadas, por esses golpes de Karaté. É
melhor um barulho desarrumado mas feliz do que um tudo direitinho e
sossegadinho vestido de tristeza. Mas atenção: distâncias respeitadas, trocas
proibidas, mãos lavadas e relavadas, senhoras acarinhadas. Recorram à vossa
imaginação mímica e gestual. Verão como conseguem simular beijocas, abracinhos,
fiches!, adeuses.
Que esta
miunçalha com o dom de acender luzes em velhices sozinhas e escuras, volte
depressa a ser “um bando de pardais à solta!”.
M. Hercília Agarez, 1 de Junho de 2020
Rio de afectos
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| Foto:josé alfredo almeida |
"Quantas pessoas te amaram? Quantas amaste?
O afecto é a melhor forma de saberes o tamanho da tua vida. Ou seja do até onde exististe.
Haverá outro balanço para saberes se ela valeu a pena? "
VergilioFerreira
domingo, 31 de maio de 2020
Quase verão
Nesta seara ondulada
Nasceu gigante papoila:
Não se deixe ela ceifar...
M. Hercília Agarez
sábado, 30 de maio de 2020
Diante de mim
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| Foto:josé alfredo almeida |
Tudo muda, e sempre.
Não me reconheço,
Há instantes.
Francismar Prestes Leal
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