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| Foto: josé alfredo almeida |
Todos nós, gentes e bichos, rios e mares, montanhas e
planícies, temos os nossos descontentamentos inverniços. Porque Inverno é chuva,
e vento, e frio, e tempestades. Porque o cinzento de céus enlutados
entranha em nós a sua tristeza.
Também está desassossegado este baloiço: moderno, colorido,
apelativo. Plantado em parque ribeirinho, sempre receoso de visitas indesejadas
de um Douro senhor das suas águas. Está à espera. De quê? De quem? De dias
soalheiros, luminosos, de crianças encafuadas em locais escolares ou
familiares. Está, pois, desassossegado. Repito. Falta-lhe a chilreada
peguilhenta de meninas e meninos ainda não escravizados por jogos de consola
que os consolam. Infância=baloiços. Associação de um ontem, de um hoje (ainda).
E num amanhã? Passarão ao estatuto de peças museológicas?
* Título de um romance de John SteinbecK, Prémio Nobel da
Literatura em 1962
Vila Real, 25 de Janeiro de 2016
M. Hercília Agarez
O silêncio .."descontente"..
ResponderEliminarSurgirá ..talvez uma pontinha de brilho..
num "saltitar" contente ..de uma criança!!!
E porque não ???